«Сомлевшая в объятьях снегопада»: бузулучанка посвятила цикл стихов русской зиме

Сегодня, в первый день нового года,  публикуем подборку зимних стихов поэтессы из Бузулука Ольги Поминовой. Ее книга «Приюты бессонниц» была признана лучшим поэтическим произведением на областном литературном конкурсе имени Рычкова. 

Вот что рассказала о себе сама победительница конкурса.

— Рожденная в Сибири, я с четырехлетнего возраста жила и взрослела в Бузулуке, городе моей бесконечной дочерней любви и привязанности. Но на долгих 16 лет была с ним разлучена, путешествуя по просторам России, по дальним военным гарнизонам с мужем-офицером и детьми. Именно тогда я осознала и прочувствовала всю глубину тоски по любимому городу, величину моего долга перед ним. Чем смогу расплатиться? Стихами… В них невозможно покривить душой, они не прощают лжи и притворства. И я отдаю долги своей земле, месту моей силы, отдаю как могу — словами, стихами, делами.

 

А снег идет…

Сомлевшая в объятьях снегопада,

Впервые я за много-много лет

Чему-то безотчетно тихо рада.

Чему названья, как ни странно, нет…

Не хочется в рутинных долгих буднях

Искать ответы, унимать печаль.

А снег идет… И пусть он просто будет…

…Стряхну, как шубу с барского плеча,

Я эту роскошь — пред порогом дома

И станет жаль, и снова станет жаль

Растаявшей, пожившей так недолго,

Той радости, похожей на печаль…

 

Белая зависть

Потоптался за дверью и сгинул

Старый год… Обещанием встречи

По канве прошлогодних тропинок

Вышивались следы человечьи.

 

То ли женщина шла, то ль девчонка:

Каблучка отпечатались грани

Торопливо, счастлИво и четко —

Так обычно спешат на свиданье…

 

…А за следом — украдкой вдогонку

По канве прошлогодних дорожек

Все скользила, скользила поземка,

Так на белую зависть похожа…

 

Первый день декабря

Снега святость венчальная,

Словно кипень, бела.

Шаг один до отчаянья…

Эх, была не была! —

Как в объятья немилые,

Помолясь, я вошла

В эту зиму постылую —

Ни любви, ни тепла…

 

Будут будни унылыми,

Где хоть смейся, хоть вой —

На плече у немилого

Не согреться щекой.

И конечно, не сбудется

Ничего, все зазря…

…Шепчет: «Стерпится-слюбится» —

Первый день декабря…

На Рождество…

На Рождество — подарком с неба

Спустился снег, и свеж, и нов.

Волшба рождественского снега…

Благословен его покров.

В снежки вовсю играют дети.

…Забыв про свой великий сан,

Господь из снега Благо лепит,

И озорует, как пацан…

 

Зимнее

Смотреть вокруг — сойдешь с ума,

На скомканное небо влажное,

На сплошь унылые дома

Панельные пятиэтажные,

На грязный прошлогодний снег,

Который не слепить пригоршнями,

На свет, в котором света нет,

А радость — выжата и брошена,

Встречаться с прорезями глаз,

Похожих на пустые трещины…

О, сколько нас!.. О, сколько в нас

Ушедших празднеств перемешано…

Так хочется прикрыть глаза,

Зажмуриться или прищуриться

И ждать, когда же бирюза

Весенняя затопит улицы,

Чтоб луч домА разрисовал

И окна отворил незрячие,

И по карманам рассовал

Людских надежд тугие мячики,

Смягчил сердца, взбодрил умы

И холод отношений высмеял…

И может быть, увидим мы,

Каким Творец наш мир замысливал…

 

Пацаны играют…

В мире заоконном, по своим законам

Снова дружит детство с нынешней зимой —

Пацаны катают снеговые комья,

Наплевать, что комья — пополам с землей,

Не беда, что снега — десять сантиметров,

Просто очень кстати этот снегопад,

Потому, что жданки кончились, и нет их —

Выпал наконец-то! Все идет на лад.

…Прямо на верхушку — елочной игрушкой

Высоченный тополь нацепил луну,

Сумерки светлее стали потому, что

Пацаны играют в снежную войну…

 

А что зима?..

Ах, почему б не говорить

Словами разными…

И рифм глагольных не любить

Столбцы парадные,

Не избегать смотреть в окно

На зиму стужную,

Разлюбленную так давно

И незаслуженно…

 

А что зима?.. Ее ль вина,

Что мне так холодно?

Что больше не сойти с ума

Безбожно-молодо,

Что реки вспять не повернуть

И не поймать звезду.

Яснее — суть, прямее — путь,

А все чего-то жду…

 

Всегда теплей — в чужом окне…

Любуюсь окнами,

И много всяких разных «не»

Столпились около…

 

Чтица

Я думала, эта зима

Уже никогда не случится…

Ее бесконечный роман

Открылся на первой странице.

Бумажные страсти пусты,

Не трогает чтиво нисколько.

Так хочется выдрать листы,

Оставив последний, и только.

И, зная вперед эпилог,

Не очень подробностей жаждать.

Ах, если б роман этот мог

Встревожить хотя бы однажды

Одну из затянутых ран…

…Но я — нерадивая чтица,

Мне хочется этот роман

Открыть на последней странице…

 

В ритме вальса…

В ритме вальса, в ритме вихря,

или вовсе — ритма без…

…Запали, зима, шутиху,

Подвали, зима, чудес!

В виде снега, в виде снега,

только снега — волшебством!

Первый — стаял, как и не был,

ты ж — утершись рукавом,

до сухой, в морщинах, кожи —

успокоилась доколь?

Отдавай должок, как дОлжно,

расплатиться в срок изволь!

Побледнели окон щеки,

стынет в минусы земля,

не прикрыта… Снег почем твой

нынче? Дорог, видно? Зря…

Непомерною ценою

нынче богатеть не грех,

если пусто за душою.

Эй, народ! Семьей большою

может, скинемся на снег?!

Будто юг теперь не юг

Даже здесь — зиме в угоду

Снегопад и снеговей.

Будто обморок природы

Обескровил щеки ей…

Будто здесь — зимы столица,

Будто юг теперь не юг:

Снег на голову свалился,

На бедовую мою!

Он догнал меня за то, что,

Кинув дом и взяв с собой

Два кружавчатых платочка,

Я помчалась за судьбой,

К своему помчалась счастью

В чужедальние места…

Снег… Как первое причастье —

Первый… Белый, как фата…

 

И открывались тропари…

Он так похож был на обвал,

Что елки в парке сникли.

Он в этом городе бывал,

И здесь к нему привыкли,

И ждали, и из раза в раз

Пеняли за просрочку,

Ведь здесь и именно сейчас

Он должен быть, и точка.

 

Ну а когда он небо рвал

И вниз валился, как обвал,

И белым — город заносил,

Вставала техника без сил.

Его топтали, как ковер,

С каких-то очень южных гор,

Его толкали, кто как мог,

И разгребали тыщи ног,

Не как досаду, вовсе нет,

А просто как обычный снег…

 

…Но льдинки таяли внутри,

И открывались тропари…

Он что-то с нами делал,

Торжественный и белый…